a sproposito

The snow is dancing

2011-01-30T14:33:00.005+01:00

Mulinello d’ostinate leggerezze

cantilena capriole

senza peso

senza passo.

Nel soffio d'un volo

quanto affanno d'esistenze

ad appannare vetri.

Mentre alle spalle

un precipizio di gocce

sull'avorio dei tasti:

filastrocche in controtempo.

C. Debussy, The snow is dancing - A. Benedetti Michelangeli
SP - 2010

il dipinto è di Gustave Caillebotte

Ricordo

2010-08-30T19:48:00.001+02:00

il back stage

L'aereo della bella addormentata, dai "Dodici racconti raminghi"


Lettura corale delle ultime pagine di "Cent'anni di solitudine"

Nessuna persona merita le tue lacrime, e chi le merita sicuramente non ti farà piangere.
Gabriel G. Marquez

Piccola maratona di lettura in onore di Gabriel Garcia Marquez
Padova, 27 agosto 2010

Lingua italiana

2010-08-17T14:51:00.003+02:00

Ieri stavo sul tram, dal centro verso casa. Non avevo nessun libro con me e l’iPod era sepolto nel fondo della borsa, così ho trascorso il tempo a rovistare e nel mentre ascoltavo le conversazioni di chi mi stava vicino, attorno, dietro. Ero nel mezzo d’uno scambio fra due adolescenti. Così ho scelto, mio malgrado, di infiltrarmi nei loro discorsi. Da qualche accenno si capiva che non superavano i 16, 17 anni. Quello davanti a me aveva capelli un po' unti, non troppo, e leggermente ricci. Un piccolo lord dei nostri tempi, con qualche rivisitazione. Certo senza colletto di pizzo. Parlava sopra la mia spalla, a quello che avevo appoggiato al sedile, in piedi. Questo lo prendeva in giro bonariamente, con un vocabolario di gergo complice, ma non fastidioso come spesso capita, né banale. Lo accusava di non scrivere i messaggi con le abbreviazioni: "Tu, che odi il che scritto k e". -"Vero. Perché storpiare la lingua italiana?". Poi le frasi sono scivolate via, i due hanno iniziato a parlare di feste, della scuola che ricomincia, d'altre cose che poco a poco sentivo sempre meno. Ho acceso l’iPod, nel frattempo riemerso in ritardo perfetto.

Dedicato a Gabriel Garcia Marquez

2010-08-15T18:31:00.010+02:00

Una maratona di lettura si terrà a Padova il 27 agosto 2010, dalle ore 22:00 ad libitum, all’interno della festa per i 35 anni di attività della CLAC (Comunità Libere Attività Culturali di Padova). La maratona di lettura, organizzata e coordinata dal laboratorio Artaud, centro di ricerca teatrale, accoglie le richieste di quanti (attori, scrittori, semplici lettori) vogliano partecipare a questo omaggio ad uno dei più grandi scrittori e giornalisti colombiani, Premio Nobel per la letteratura nel 1982, per l’opera “Cent’anni di solitudine“; maggior esponente del cosiddetto realismo magico in narrativa che ha contribuito a rilanciare fortemente l’interesse per la letteratura latinoamericana.

Hanno dato la loro adesione:

Fabio Gemo antropologo e attore “Memoria delle mie puttane tristi” da pag. 35 a pag.41
Sara Pozzato lettrice L’aereo della bella addormentata, “Dodici racconti raminghi”, pp. 51-57.
Alessandro Cabianca poeta “Se per un istante”; “Ti amo”; (poesie)
Marlene Di Costanzo attrice
Barbara Giovannelli attrice “Memoria delle mie puttane tristi” pp. 9-21
Laura Cavinato attrice “L’autunno del patriarca”
Michele Silvestrin attore “Spaventi di agosto” da Dodici racconti raminghi
Sara Zampieri Turchi lettrice “Cent’anni di solitudine” pp. 171-177
Maria Rosa Riello lettrice “L’amore ai tempi del colera” ultime pagine
Carla Toniato attrice “Dell’amore e altri demoni” da pag. 124 a pag.127
Manuela Sartori lettrice Cent’anni di solitudine” prime pagine
Elisa Bettagno lettrice “Cronaca di una morte annunciata”, pp. 1-11
Paola Fontana lettrice a prima vista
Sveva Bertuzzi lettrice vista prima “La luce è come l’acqua” da Dodici racconti raminghi
Fabiola Susinna attrice “L’amore ai tempi del colera” pp. 59-61
Alfredo de Venuto regista teatrale “Arrivederci Gabriel” lettera di commiato agli amici

e con la partecipazione di:

Guido Rigatti violoncello, chitarre, percussioni
Luigi Parise violoncello, contrabbasso
Donatella Edini installazione scenografica

qui il blog da cui ho tratto la notizia.

Il Tulipano nero

2010-06-05T19:05:00.009+02:00

Piccola considerazione, un poco nostalgica, che infilo subito nel mio zainetto degli anni '80.

Sono certa di aver imparato di più da alcuni cartoni animati che da suora e sussidiario. E ogni tanto, soprattutto nelle struggenti e solitarie sere padovane di tarda primavera, mi ripasso la lezione.

(da facebook, qualche sera fa)

Andrea Zanzotto, ORMAI

2010-04-10T16:09:00.004+02:00

Ormai la primula e il calore

ai piedi e il verde acume del mondo

I tappeti scoperti

le logge vibrate dal vento ed il sole

tranquillo baco di spinosi boschi;

il mio male lontano, la sete distinta

come un'altra vita nel petto

Qui non resta che cingersi intorno al paesaggio

qui volgere le spalle.

Da Dietro il paesaggio

C.Contini, Verde profondo

UN ANNO

2010-03-30T15:36:00.003+02:00

Ho stipato il mio dolore

tra le pareti dei giorni

- di marzo, di aprile –

e alla rinfusa vi ho gettato

fiori secchi e regali appena incartati.

Sabato mattina seminavi le fragole,

io passavo nella burrasca

all’incrocio di strade

senza sapere.

Lunedì nascevano rari i sorrisi

per morire a mezz’aria.

A sera fu uno più scuro degli altri

e forse allora i tuoi semi d’un tratto

si fecero cenere sparsa.

Cosa rimane di zolle e mattoni,

di chiavi, di tende, di armadi?

Una processione nel sole sbagliato,

il marmo, gli abbracci

e le tue fragole dolci,

veri ossimori al di là d’uragano.

(a Giovanni)

Declinazione d'affetti - LietoColle 2009

Diego Valeri, "Aspettazione"

2010-03-07T21:46:00.002+01:00

L'albero nella bianca aria di marzo

è un nero segno di volontà chiusa.

Spia la nuvola ferma in mezzo al cielo

alto. Respira fondo, senza moto.

Dentro si ascolta: aspetta.

da "Poesie" - parte terza, 1950-1965

Sergej Rachmaninov, Song op. 21 n. 7

2010-03-05T21:31:00.019+01:00

Tende chiare filtro di sole: l'aria è soffice ovatta.

Risuona Rachmaninov, voce e orchestra, con una dolcezza che mi par di non reggere. Leggo il testo che dal russo è tradotto in inglese. Mi fido, non conoscendo la lingua delle steppe. E tento una traduzione sfogliando soltanto dizionario di note.

Sergej Rachmaninov, Song op. 21 n. 7

versi di Glafira A. Galina

How peaceful it is here.

Look! far away

the river blazes like fire

The meadows are carpets of colour

The clouds are radiant white

There's no one here

Silence reigns

I am alone with the Lord,

the flowers, the old pine tree

And you, my dream of delight!

Che immensa pace, qui.

Guarda! In distanza

il fiume è sfavillio di fiamma,

i prati tappeti d'arcobaleno.

Le nuvole scintillano candide.

Non c'è nessuno, qui.

Regnano silenzi.

Sono sola con Dio,

i fiori, l'antico pino

e te, mio sogno d'incanto!

Lacrimando nel bianco

2010-02-28T21:44:00.003+01:00

LACRIMA...

spunta

scivola

sciogli l'intrico

arsura di silenzi.

Nient'altra fatica.

Poi ti lascio andare:

su fazzoletto

- di seta

di carta -

o nel terriccio

- di vasi

di strade -

Oppure svàpora

con altre senza occhi.

Forse più scure,

forse più amare.

Ombretta del Mississippì

2010-02-27T09:32:00.033+01:00

La visione del tutto incidentale di un video, ieri sera, mi spinge oggi a inaugurare un piccolo spazio (in forma di zainetto - Invicta, per essere filologici) dedicato agli anni 80, in declinazione tutta personale. Da riempire alla rinfusa, insomma, in totale voluto compiaciuto disordine. Anni d'infanzia e primissima adolescenza, questi 80, che la macchina del tempo modello youtube riesce a restituirmi. In fotogrammi fuori fuoco, come è giusto che sia.

1985. 28 Zecchino d'Oro

Ombretta del Mississippì

La Riviera delle Ville

2010-02-22T18:14:00.014+01:00

Sono cresciuta dentro le mura della nobile dinastia dei Carraresi, signori della mia città finché non è arrivata Venezia. E sono felice della conquista, perché serenissima mi sento, e d'acqua, di laguna.

Ho un posto privilegiato, un luogo dove corro ogni volta che gli spazi stretti soffocano o la mente pesante opprime. È la Riviera delle Ville, di Stra, Mira, Dolo, Malcontenta. Scivolano sulle anse del Brenta, una dopo l'altra, le magnifiche dimore, in teoria di silenziose nobiltà. E c'è verde attorno e acqua, ancora. Fino al mare.

Pazienza se si deve attraversare Marghera: è un attimo e il Petrolchimico è già scomparso. Ecco Fusina, un misero centro che guarda Venezia, da lontano, con soggezione. La meta è l'ultimo lembo di terra, un fazzoletto d'erba e cemento da cui immaginarsi lei, la Serenissima, aiutati dalla danza di luci fioche per feste ormai consumate. Venezia indistinta nella stanchezza.
Capita, all'improvviso, nella calma piatta, un rumore di ferro e acqua solcata: chiatte arrugginite tornano verso le raffinerie e sfilano a pochi metri dal parapetto. Visione che va frantumandosi. Ma nessuna scheggia di colore si è in realtà staccata dal quadro. Un quadro di marmi, metallo, cristalli, alghe, camini, di un bar abbandonato con una vecchia insegna del telefono e le piastrelle azzurre che si intravedono da una gabbia di sbarre.

SP - fine maggio 2009

Edvard Grieg. Due frammenti dalla Suite in stile antico "Aus Holberg Zeit"

2010-02-20T23:47:00.005+01:00

Coppie a braccetto, passeggini, risa sguaiate. Rumori da domenica in centro nel deambulare annoiato che si specchia in una vetrina dopo l'altra. Daltonica nel fiume variopinto e disordinato più non distinguevo le rive e perdevo l'orientamento nelle mie strade conosciute a memoria. Ho inciampato in una città senza quasi accorgermene, calpestando cartacce, sbattendo contro gomiti e gambe. Nello striscio di luce tra un palazzo e l'altro, decidevo di non sentire più nulla, se non Grieg. E come per dispetto, per consolarmi, o forse farmi male, pensavo al più lieve degli sfioramenti. L'ho chiamato sfioramento nella domenica solitaria. Assoluto di dolcezza impossibile. Ma la musica aiuta. Sempre. Sarabanda

Imparo una tristezza dignitosa, da accettarsi con lo sguardo fermo, che non si abbassa. Le regioni buie dell'anima vanno accontentate e io dedico loro questa colonna sonora. Sarà, il mio, il solito dolore, la trita solitudine fin troppo lacrimosa. Ma in fondo non è di questa sofferenza definita e semplice che abbiamo bisogno? Sofferenza di cui sia facile scrivere e narrare, per breve illusione di sollievo. Aria

SP - giugno 2009

Gabriel Fauré, Barcarolle n. 1 op. 26

2010-02-13T21:56:00.023+01:00

Quando l'incedere sembra perdere il ritmo, essere quello di storpio, quando con un tonfo sordo si è infine caduti e, smarrita ogni stella, non c'è orientamento nemmeno al dolore, quando perdersi nella dissolvenza di sé sul ciglio di strade di vento pare l'unico possibile destino e il ribellarsi banalità, ecco, dopo una notte impastata di silenzio, di nero e di vuoto, l'orecchio dal nulla torna a sentire in distanza le note, e il sangue a pulsare flebile nelle vene dei polsi chiari. Ancora il suono giunge a consolare discreto, come carezza di madre.

Barcarolle

Le mani del pianista, Albert Ferber, invitano a rialzarmi, e restituiscono il tempo al mio passo, leggerezza al cuore pesante. Sembrano prendermi l'ovale del viso, carezzarlo, sfiorare le dita i miei polsi. E forse dolcemente, come nei ricordi. Ed è questa musica, tenue e perfetta, luce d'alba di timidi pastelli, che mi convince a riprendere la strada, anche se sconosciuta rimane sempre la meta.

SP - luglio 2009

Odilon Redon, La morte di Orfeo

2010-02-08T22:34:00.001+01:00

Qualche riga per "Declinazione d'affetti"

2010-02-07T00:33:00.006+01:00

Roberto Carifi su SP

POESIA, Crocetti editore - febbraio 2010

2010-01-29T23:17:00.002+01:00

Neve dal sesto piano - Policlinico

2010-01-28T19:42:00.014+01:00

Oggi è nevicato. Dalla finestra del sesto piano stanza numero otto osservavo la Basilica del Santo immersa nel pulviscolo impazzito che stordiva ogni contorno. Guglie smussate per fede scivolosa. Dai letti si vedeva solo un insolito, esagerato biancore. Fastidio agli occhi per chi cercava tregua nell'apnea scura del sonno. Dopo un'ora ho salutato. Ho sceso le scale di corsa, per uscire nella tormenta senza ombrello né cappuccio. Strappo alla flebo che bagna le palpebre. Ogni passo era sfida già persa al fango sull'asfalto: carta carbone di angosce. Da rileggere ancora. E ancora.

SP 26 gennaio 2010

Haiti esisteva anche prima

2010-01-18T14:00:00.004+01:00

Massimo Gramellini commenta

http://www.chetempochefa.rai.it/dl/RaiTV/programmi/media/ContentItem-5d586252-b364-441b-b732-e2d6485385da-ctcf.html?p=0

Dadaismo e Surrealismo

2009-12-26T10:14:00.001+01:00

Non voglio neppure sapere se prima di me vi sono stati altri uomini.

Cartesio - Tzara

http://www.romeguide.it/mostre/dadaeilsurrealismo/dadaeilsurrealismo.html

Il castello nella nebbia che ad Este non c'è

2009-12-08T23:37:00.002+01:00

Velo di nebbia. La solita nebbia invernale sovrana. In latino è caligo, caliginis: nebbia, caligine, fumo. Ma anche oscurità, tenebre. E ancora: confusione della mente, debolezza della vista. Tanti i significati che ogni vocabolario ospita. Nel mio dialetto nebbia si dice caìgo, derivazione diretta dal latino, che non scomoda l'italiano. E i significati della lingua antica, per me, li porta tutti... continua su Tellusfolio

http://www.tellusfolio.it/index.php?prec=%2Findex.php&cmd=v&id=10108

Ravel per Padova. Di notte.

2009-11-14T23:13:00.011+01:00

Forse dovrei intitolare queste righe “Padova, musica e web”, poiché con scoperta predilezione è alla città in cui vivo che le dedico. Gli impegni, le occupazioni del giorno mi concedono spesso l'occasione di frequentare il centro – l'anima medievale della città – tuttavia, nella fretta, mi accade di sfiorarlo noncurante. E quasi a giustificare la mia indifferenza, accuso d'essere sfuggenti i ciottoli, i palazzi. Padova ritorna a me, e io a lei, nel tramonto. E nella notte.Con imperdonabile presunzione, ora che sono qui a scriverne, mi fingo protagonista d'un personale Viaggio in Italia senza ambizioni (di spazi e scrittura), seduta a un caffè del ghetto, al primo accendersi dei lampioni. Goethe visitò Padova gli ultimi giorni di settembre del 1786. Dolce ouverture d'autunno. Mi alzo, muovo passi lenti sul pavé. Ma mentre passeggio sulla pagina mi circonda l' Assez vif, secondo movimento del Quartetto per archi di Maurice Ravel. Invito alla corsa. Così scopro che Padova mi appartiene nell'ansimare di una fuga fra i vicoli del ghetto, che si diramano dal lato sud di Piazza delle Erbe, segnati dai portici di colonne sottili, soffusi di aloni dorati: via San Martino e Solferino, del Soncin, dei Fabbri. Mi nascondo negli antri dei portoni scuri, negli angoli neri. In cosciente allucinazione so che nessuno mi insegue. Ma che non uscirò mai dal labirinto. Trascrizione di misteriosa improvvisa angoscia. Dal foglio ai pizzicati. Specchiata sulla quinta perfetta della notte padovana.

SP - novembre 2009

2009-10-07T08:55:00.000+02:00

La maestria scenica di Giuseppe Verdi. Piccola nota su "La donna è mobile" - Rigoletto.

Ricordando le lezioni di Storia della Musica in Conservatorio...

http://www.tellusfolio.it/index.php?prec=%2Findex.php&cmd=v&id=9666

Bateaux, Nicolas De Stael

2009-09-15T17:09:00.001+02:00

2009-09-01T20:20:00.003+02:00

Ossimoro Redon

Netto sfumato.

Colore scintilla

in vapore di nuvola.

Tratti per solo accenno,

eccessi di pennello.

Ughi, Allevi, la musica (con una proposta d'ascolto)

2009-09-01T00:20:00.009+02:00

Dopo l'accesa polemica nata lo scorso dicembre fra il pianista Giovanni Allevi e il cosiddetto gotha della musica classica italiana e in questi giorni parzialmente rinfocolata in occasione del concerto che il pianista terrà domani all'Arena di Verona, spiace concludere che, ad eccezione di frecce infuocate tra le due parti contrapposte, lo scontro non ha portato né porterà ad alcun epilogo costruttivo. Anzi, grida e offese hanno in fondo abbastanza annoiato e le posizioni dei contendenti e dei loro rispettivi partigiani, arroccati alla tradizione o convinti sostenitori della filosofia dell'a me piace, si sono dimostrate quanto mai granitiche. Con il risultato seguente: il mondo della musica classica propriamente detta, quella di teatri e conservatori, appare oggi ai non addetti ancora più distante e impenetrabile. Quasi sprezzante. Dall'altra parte Giovanni Allevi vende sempre più biglietti, cd e libri. Corollario ancor più deprimente: davanti agli occhi e alle orecchie del pubblico, la musica italiana “seria” risulterebbe vivere soltanto nell'archetto di un sussiegoso violinista e/o nelle prodigiose dita di un pianista-compositore-filosofo-scrittore. Ma cosa pensa chi, al termine della battaglia, rimane solo sulla piana deserta? Perché, sia chiaro, vi sono alcuni che, se non si schierano con Allevi e definiscono le sue composizioni orecchiabili motivetti da sottofondo per ristoranti, nemmeno parteggiano per Ughi o per Muti, divinae auctoritates! E trovano anzi drammatico il nulla a cui si è voluto ridurre la nobile arte dei suoni come se, appunto, altro non fosse che partitura piuttosto povera e banale oppure territorio blindato dal quale i suddetti inesperti sono condannati con scherno a rimanere esclusi.

Inutile perdermi nel trito lamento per la voragine culturale in cui l'Italia è precipitata ormai da tempo, tuttavia questo è l'autentico dramma, il nodo centrale della questione: finché la musica non verrà insegnata con passione e competenza nella scuola dell'obbligo, a partire dalle elementari, finché non vi sarà dunque la giusta considerazione di quest'arte che merita un posto di massimo rilievo nel bagaglio culturale d'ognuno di noi, così come letteratura o storia dell'arte (e in Europa, anzi in tutto il mondo, sembriamo gli unici a non intenderne l'importanza), finché la sua conoscenza - teorica, storica e pratica - sarà affidata all'iniziativa o alla buona volontà di pochi (magari per tradizione familiare, magari per puro caso), bene, allora ogni discussione appare vana.

Cosa me ne faccio io delle critiche di Ughi ad Allevi, se non conosco Beethoven, se non ho mai sentito, magari con un'appropriata guida all'ascolto, un'intera sinfonia di Mozart, se nessuno mai mi ha spiegato che fra un movimento e l'altro di un quartetto oppure di un concerto, che so, per pianoforte, non bisogna, non ha senso applaudire? E soprattutto cosa posso capire quando questi venerati maestri continuano a parlarsi fra loro, criticando le canzonette con incomprensibile vocabolario?

La musica classica come ogni arte, in fondo, può essere apprezzata a più livelli. Non è certo necessario conoscere il pentagramma per commuoversi sulle note di Brahms o di Ravel. Così come non dobbiamo essere tutti grandi letterati per beneficiare dei versi di Pascoli o altrettanto grandi storici dell'arte per rimanere senza fiato di fronte al miracolo della Cappella Sistina.

Penso, tuttavia, che ciascuno di noi, con delle conoscenze pur minime, potrebbe esprimere un giudizio fondato su basi un poco più solide. Allevi potrà anche continuare a piacere, sono però dell'idea che tutta una larga fetta di pubblico non accetterebbe né apprezzerebbe oltre la favola della Rinascenzamusicale italiana della quale egli stesso per primo si incorona massimo, anzi unico esponente (con certa innegabile tracotanza). Molto probabilmente saremmo assaliti quanto meno da un dubbio: davvero questa è la musica classica? Davvero vogliamo chiamare i suoi brani nuove sonate, i suoi pezzi arrangiati per orchestra nuove sinfonie, nuovi concerti per pianoforte solista?Allevi è un musicista, nessuno vuole togliergli meriti, riempie i teatri, saemozionare (come dicono i suoi fedelissimi estimatori)... tutto vero, ma chiamiamo le cose con il loro nome o almeno non chiamiamole con il nome sbagliato!

Allevi non è classica, Bocelli non è lirica, Moccia non è letteratura: così suona il titolo di un gruppo che girava su Facebook qualche mese fa! Dopo aver letto un romanzo di Bassani, di Fenoglio, di Moravia oseremmo mettere Tre metri sopra il cielo allo stesso livello degli Indifferenti, del Partigiano Johnny? Leggiamo Moccia spensierati e alleggeriamoci dalle pesantezze quotidiane, ma non aggiungiamo altro!

Concludo con una proposta d'ascolto, ché un intervento composto di sola pars destruens risulta sempre troppo comodo e facile. O comunque un po' triste.

Ci sono anche altri artisti, altri compositori oggi, in Italia, che meritano attenzione e ammirazione. Magari non scatenano il fenomeno mediatico di Allevi (anche in virtù di un loro contegno), così come non hanno l'ardire d'essere definiti novelli Mozart, tuttavia sono musicisti originali, geniali e vivaci. Probabilmente più meritevoli d'essere considerati effettiva novità di spessore. E forse una terza via fra l'intrattenimento di Allevi e la grandezza dei maestri del passato. Mi permetto di proporne uno, il violoncellista e compositore Giovanni Sollima.

Video-clip in due tempi Daydream 1 Daydream 2

Video intervista Le architetture del jazz

Web-site personale www.giovannisollima.it

2009-08-26T11:10:00.002+02:00

Pierluigi Cappello

Anello

Quando la passione dura, tutto un mondo
scompare
e la tua mano non è più la tua mano
e la mia mano non è più nella tua.

Quando sto con il mio silenzio nel tuo
il mio silenzio splende di giovinezza
e un mondo che era nascosto riappare.

Mandate a dire all’imperatore
Crocetti Editore 2009

Qualche volta si vince

2009-06-25T02:05:00.003+02:00

Piccole e grandi soddisfazioni....

POETRY SLAM al Centro Candiani di MESTRE (VE)

Diego Valeri

2009-06-04T12:38:00.001+02:00

Un vento nero
ha oscurato, improvviso,
la laguna, rotta, crestata
di livide schiume.
Qui sottocasa l’onda batte forte
come un cuore impazzito.
Ma laggiù, vedi,
dov’essa fa orizzonte,
non è che pace e luce
è una linea retta di luce
che taglia l’infinito.

Diego Valeri
Poesie inedite o “come”
San Marco dei Giustiniani 1977

2009-05-27T09:11:00.001+02:00

Quando ascolti una chiacchiera

più lunga di Roma-Parigi,

disegni omini bislacchi,

intere folle di nasi posticci.

Quanto più ingarbugliato il discorso,

tanto più cresce la torma di scarabocchi,

di obesi palloni e di torsoli,

che hanno le orecchie sugli occhi.

E pian piano dal barcollìo di quei tratti

sprizzano maghi e garzoni di boia,

ventrìloqui, pagliacci matti,

spiriti della tempesta, siluette di canutiglia.

Così dalla noia

nasce la meraviglia.

A. M. Ripellino

da Autunnale barocco ora in Poesie prime e ultime, Aragno editore 2006

Incipit?

2009-05-26T01:23:00.000+02:00

"... E a me sembra di esistere molto a sproposito

e di recitare i miei futili giorni di fianco ..."

A. M. Ripellino, Notizie dal diluvio

Non vuol essere un inizio triste e rassegnato, questo, affatto, ma è giusto mantenersi sempre ben ancorati alla terra, senza intraprendere voli di Icaro. Amo la poesia, leggerla soprattutto, e travasarla nella mia vita, sino all'ultima goccia: pare mi insegni a vivere, pare mi dia le parole e mi scopra profondità altrimenti sconosciute. Tanto mi influenza e nutre che a volte mi domanda di uscire, trasformata - certo impoverita -, ma vera. Non ho saputo né voluto impedirglielo e ho iniziato a "trascriverla". E' un cammino nuovo, ogni giorno più impegnativo e più attento e la sensazione di non riuscire mai a raggiungere la meta è costante.

Quel senso del vivere (e dello scrivere) a sproposito non mi abbandona mai, perché la poesia (certa poesia), con tutta la coerenza che richiede, è cammino in salita, perché ci si sente incapaci, perché ci si guarda e ci si scopre piccoli. Ma questa è la grandezza: sentirsi ogni giorno più piccoli è forse ogni giorno crescere un po'.